Не выйдет то, кто раз попал в мой сад.
                                  Меж гротов спящих вол, аллей, беседок –
                                  Везде сады, но аромат их едок
                                  И не спокоен сон цветущих гряд

                                                                               ВИЛЬКИНА

I
           Что есть любовь? Неужто – лишь обман,
всего один обман простой и сладкий?
В чём смысл её? В поэзии в тетрадке?
            Иль суть её – огромный океан?
В моей душе неистовая ложь
            рождает сад таинственный и дикий,
            в чьей тишине порой мелькают лики
и слышен шорох женственных подошв.
 
            Что есть любовь? Как много говорят 
об этом все, но нет ни капли дела:
философы выводят неумело
            сложнейших формул строгий стойкий ряд.
И почему об этом все века
            существовало много разных мнений,
            о чувстве, что дарует нам забвенье,
и жизнь для нас бывает так легка?
 
II
            Настала ночь, таинственно тиха,
в моём саду, где вновь цветут обманы,
там часто я «прогуливаю» раны,
            вдыхая запах каждого цветка.
Ласкают взор, качаясь на ветрах,
            здесь расцвели чудесные растенья,
            они дают минуты вдохновения, 
когда ищу прибежище в стихах.
 
            Здесь посадил на почве тёплым днём
я два цветка – Любовь и Ожиданье,
и расцвели прекрасные созданья
            в моём саду таинственно немом.
Один цветок дарует негу мне,
            второй – даст милы. Так прелестны оба!
            Хотя тут все цветы и бесподобны,
Но этим двум, увы, сравненья нет.
 
III
             Порой в тиши вне бремени забот
я придаюсь забвеньям сладкой неги,
и облака потоком белоснежным,
             вновь отправляясь в сказочный полёт,
мне говорят, что жизнь, увы, пройдя,
             сметёт веков былую безысходность…
             Но как в саду обманов бесподобных
найти нам страсть, о чувствах лишь твердя?!
 
             Блажен, кто вдруг отделавшись от пут
земных грехов находит всё ж забвенье,
и уходя в себя, в свой мир спасенья,
             проводит в нём течение минут. 
Дежурит ночь в саду, как чёрный страж
             где в эти дни созрели все обманы.
             Как жаль, что я Любовь и Ожиданье
там не сыскал уже в который раз!
 
IV
             Я, вечный жрец евтерпова пера,
опять брожу, надеясь и желая,
пока огонь в душе моей пылает
             с вечерних зорь до раннего утра.
К чему веду? Куда идёт дорога?
             Наверно, в степь – обитель дивных снов,
             пусть Ожиданье или же Любовь
там не цветут, но я намерен строго!
 
             Теперь пойду на поиски мечты
в глухую даль, отправившись по свету,
и отыскав загаданное лето,
             уйду в миры с названьем лёгким «Ты»;
тогда найду в один заветный час
              мои цветы: Любовь и Ожиданье…
              Мне муза даст награду за старанье,
конечно, даст, хотя б какой-то раз!
 
V
              Настала ночь, таинственно тиха,
в моём саду, где вновь цветут обманы,
там часто я «прогуливаю» раны,
              вдыхая запах каждого цветка.
Ласкают взор, качаясь на ветрах,
              здесь расцвели чудесные растенья,
              они дают минуты вдохновения, 
когда ищу прибежище в стихах.
 
              Здесь посадил на почве тёплым днём
я два цветка – Любовь и Ожиданье,
и расцвели прекрасные созданья
              в моём саду таинственно немом.
Один цветок дарует негу мне,
              второй – даст милы. Так прелестны оба!
              Хотя тут все цветы и бесподобны,
Но этим двум, увы, сравненья нет.
 
VI
              Что есть любовь? Неужто – лишь обман,
всего один обман простой и сладкий?
В чём смысл её? В поэзии в тетрадке?
              Иль суть её – огромный океан?
В моей душе неистовая ложь
              рождает сад таинственный и дикий,
              в чьей тишине порой мелькают лики
и слышен шорох женственных подошв.
 
              Что есть любовь? Как много говорят 
об этом все, но нет ни капли дела:
философы выводят неумело
               сложнейших формул строгий стойкий ряд.
И почему об этом все века
               существовало много разных мнений,
               о чувстве, что дарует нам забвенье,
и жизнь для нас становится легка?
 
VII
                А может быть, не лживая Любовь
как раз теряет ту незаурядность,
что нас дивит, даруя в жизни радость
                и дарит миг волшебно-нежных слов?
Так значит суть Любви - в банальной лжи?!
                Не может быть! Хотя… Наверно, правда:
                ведь сласть иллюзий - каждому награда,
нам вместе с ней заметно легче жить!..
 
                Любовь живёт в фантазиях и снах,
она живёт в романтике и сказке,
и расцветёт лишь нежности и ласке,
                да в безответно-девственных мечтах.
И Ожиданье – это, как нектар
                иных божеств, дающих нам миг страсти,
                и мы идём по жизни, только ради
волшебных чувств, что получаем в дар.
 
VIII
                Не выйдет тот, кто раз попал в мой сад:
в тиши его, в тенях ветвей изящных
под аромат загадочно-манящий,
                деревья выделяют сладкий яд;
и тот, кто раз окажется внутри,
                пленится красотой и ароматом,
                и навсегда почует сладость ада,
чем и грозит сад лжи в часы зари.
 
                Не выйдет тот, кто раз попал в мой сад,
обманчивы краса и сладкий запах,
и потому вошедший будет заперт,
                затем утоплен в чувственных слезах.
Туда есть вход для всех, но нет пути,
                который б вёл немедленно обратно.
                В моём саду – о, да - всё вероятно,
и не всегда все дебри нам пройти.

                                                                               29. X. 08.