Топочет глиняный колосс в венке из папирос,
Чей папа был великоросс, но, вопчем, перерос.
Дымит отечества мура из мировой дыры,
И нефть хлестают из горла козлИны-комары.
А ты им пальцем напиши о глубине души,
В шуршащих сумерках бабла не видно ни хрена,
А стоит руку протянуть – сплошные калаши,
Кулачный полигон добра, имперская вина.
Вина, которую лакал - до язвы, до чумы,
До красных звездочек в глазах, кровавых кирпичей.
Им имя – тьма, они опять во тьму летят из тьмы,
И всё тут ё - у них - маё! – лишь божий свет – ничей.
Все опубликованные на сайте материалы защищены Законом РФ «Об авторском праве и смежных правах». Любое использование материалов сайта только с письменного разрешения автора.