Сладковатым запахом грибниц

тянет из таёжной глухомани.

Мох по-детски всхлипнет и отпрянет,

ягоды брусники лягут ниц.

И припомнишь:

девочки бегут,   

юбки-колокольчики трезвонят,

краем задевая за живое,

звуком бередя лесную грудь.

Почему-то веришь в этот звон

и в секрет под стёклышком зелёным,

в коробок с посланием влюблённым,

в то, что доплывёт…

и доплывём.

Но немеют ноги как картон,

коробок размок.

Я не умею

больше так звенеть. Висит на шее

колокол, обвязанный бинтом,

и растёт.

Но детство знает, как

снова петь, забыв об этой боли.

…и бредёшь забывчиво искать