***

Это история про ту, которой на любовь не везло,

У которой добро всегда превращалось в зло,

И то, что давалось свыше, бросала обратно наверх, потому что

                                                                                         не нравилось ей,

И оно по закону возвращалось обратно вниз, но перевёрнутое.

Она ненавидела тех, кого она же – ровно наоборот,

За то, что для них она – как лето, как день, как погодное явление,

Которое не обязательно любить, на которое можно и не смотреть

                                                                                                          в окно,

Которое не надо звать, ведь оно и так приходит само,

Чай, не в язычестве мы живём – много других забот у людей

                                                                                         этого поколения.

Напротив, очень любила тех, кому не могла даже вспомнить,

                                                                                               что говорила,

Только за то, что они ей всегда отвечали тем же (читай:

                                                                                  не были ею больны),

А раз уж им всё равно всё равно, умоляла не уходить,

                                                                               с нею побыть просила,

Но ненавидела их с тою же силой,

Потому что с ними заметнее, насколько те, кто ей нужен, отдалены.

Но и к тем, кто ей нужен, ненависть у неё сквозь любовь была

За то, что это они виноваты в том, что она не с ними,

За то, что это для них воздух, вода, слова,

А для неё – тишина, пульсирующая едва,

А ещё за то, что она никогда не могла точно понять –

                                             приручают её всё ещё или уже отлучили…

                                 *     *     *

Это история про ту, которой на любовь слишком везло,

Которой в душу никогда не проникало зло,

У которой досада в жизни, может быть, только одна –

Быть несчастливой, в то время как жизнь полна.