Реминисценции вне темы

Пора, наверное, устать

воспоминания листать,

пустой пиная пьедестал

твердить «зачем мне?»,

когда самовнушенье «ин»

и первый снег, и кокаин,

и неназойливый блондин

вполне тотемны.

И хватит, стало быть, божков,

не обжигающих горшков,

сердец и прочих потрошков,

для дел насущных:

списать теорию любви

на «се ля ви», на ОэРВИ,

на свалку и в себе развить

повадки сучьи,

чтоб оправдать того врача,

который, видно, сгоряча

явил начало всех начал.

И сносит крышу

мое либидо, ведь накал

страстей не выверен пока

с идеей, взятой с потолка,

а, значит, свыше.

Пора устать искать резон.

Ах, мальчик мой, любовь – серсо,

кидай фортуны колесо,

процесс заманчив.

Но, черт возьми, мне тридцать лет,

а Бога нет. И Фрейда нет.

А где мой черный пистолет?

А был ли мальчик?